Robin Hood

El Forajido que Compartía Todo

Robin era bueno en tres cosas: lanzar flechas, trepar árboles y meterse en problemas. Las dos primeras eran útiles. La tercera era inevitable, porque Robin tenía un problema — no podía ver cosas injustas sin hacer algo al respecto.

Esta es una cualidad excelente en un heroe y una cualidad terrible en alguien que quisiera una vida tranquila.

Vivía en el Bosque de Sherwood con un grupo de amigos que se hacían llamar los Hombres Alegres, aunque no todos eran hombres y no todos estaban alegres todo el tiempo. Estaba Little John, que era enorme y dulce y podía cargar un ciervo entero cruzando un río sin mojarse el sombrero. Estaba Fray Tuck, que amaba tres cosas: a Dios, la comida y las discusiones — en ese orden, a menos que fuera hora de almuerzo. Y estaba Marian, que era mejor arquera que Robin y se lo recordaba cada vez que el se ponía demasiado orgulloso, lo cual era seguido.

Vivían bajo los árboles, dormían en camas de helechos, y cocinaban sobre fogatas que olían a humo y venado asado y al tipo particular de felicidad que viene de comer al aire libre.

El problema era el Sheriff.

El Sheriff de Nottingham no era malvado. Era peor — era CODICIOSO. Les cobraba impuestos a los granjeros hasta vaciarles los bolsillos. Les cobraba a los panaderos hasta que el pan era delgado. Les cobraba a los molineros y los zapateros y los veleros, y cuando no quedaba nada que cobrar, cobraba la NADA y les cobraba por el aire.

Robin decidió que esto no era aceptable.

"No podemos pelear con el Sheriff," dijo Little John. "Tiene soldados."

"No podemos razonar con el Sheriff," dijo Fray Tuck. "Tiene abogados."

"Podemos ser más listos que el Sheriff," dijo Marian. "No tiene cerebro."

El plan fue de Marian. Porque los mejores planes siempre lo eran.

El Sheriff hacía un concurso de arquería en Nottingham — primer premio: una flecha de oro. Cada arquero del condado estaría allí. Incluyendo los guardias del Sheriff. Lo que significaba que el castillo estaría casi VACÍO.

"Yo entro al concurso," dijo Robin. "Disfrazado. Mientras los guardias me miran, tú y Little John se meten al castillo y recuperan lo que el Sheriff robó."

"¿Los impuestos?"

"La HARINA. El grano. La comida. Todo lo que les quitó a personas que lo necesitaban."

"¿Y que hacemos con eso?"

Robin sonrió. El tipo de sonrisa que ponía nervioso a Little John. "Lo devolvemos."

Robin se disfrazó. Se ensució la cara, pidió prestada una capa raída a Fray Tuck, y envolvió su arco en trapos. Entró al concurso como "Tomás el Hojalatero," un nombre que inventó en el momento y que inmediatamente deseó haber pensado mejor.

El concurso tenía cuarenta arqueros. Para la tercera ronda, quedaban diez. Para la quinta, tres. Y en la ronda final — un tiro, a un blanco tan lejos que apenas era un punto — quedaron Robin y el mejor hombre del Sheriff.

El hombre del Sheriff tiró primero. La flecha pegó en el borde del blanco. La multitud aplaudió.

Robin levantó su arco. Respiró. Pensó en la familia a la que le habían quitado la harina. Pensó en el panadero cuyo pan era delgado. Pensó en la velera que no podía pagar sus propias velas.

La flecha cantó. Partió la flecha del hombre del Sheriff limpiamente en dos y se clavó en el centro exacto del blanco.

La multitud se quedó en silencio. Luego EXPLOTÓ.

El Sheriff entrecerró los ojos mirando a "Tomás el Hojalatero." Algo en el tiro le era familiar. Algo en la sonrisa era MUY familiar.

Pero para cuando el Sheriff lo descifró, Marian y Little John ya estaban a cinco kilómetros dentro del Bosque de Sherwood con cuatro carretas de harina, seis sacos de grano, y una rueda de queso que Fray Tuck había "accidentalmente" liberado de la despensa.

Robin recogió la flecha de oro, hizo una reverencia profunda al furioso Sheriff, y desapareció entre la multitud como humo en el cielo.

Esa noche, el Bosque de Sherwood brilló. Robin y los Hombres Alegres llevaron las carretas a cada pueblo, cada granja, cada puerta. Dejaron sacos de harina en los escalones. Vertieron grano en los depósitos vacíos. Le dieron el queso a la esposa del panadero, que lloró, porque no había podido hornear pan de verdad en semanas.

Nadie los vio. Ese era el punto. Dar era lo importante, no el reconocimiento.

Para medianoche, las carretas estaban vacías y el bosque estaba en silencio. Los Hombres Alegres se sentaron alrededor del fuego — cansados, sucios, sonrientes. Fray Tuck dijo una bendición. Little John asó algo que olía increíble. Marian se sentó junto a Robin y picó el fuego con un palo.

"El Sheriff vendrá por nosotros," dijo ella.

"Probablemente."

"Necesitaremos un mejor plan la próxima vez."

"Probablemente."

"Lo hare yo."

"Definitivamente."

El fuego crepitaba. Las estrellas se asomaban entre las copas — mil lucecitas, como las ventanas de una ciudad que solo existía arriba.

Robin se recostó contra el gran roble. Su arco descansaba sobre sus rodillas. Little John ya roncaba. Fray Tuck cantaba algo muy bajito que podía ser un himno o una canción sobre queso — era difícil saber.

Marian se recostó contra el otro lado del roble. "¿Robin?"

"Mm."

"La flecha de oro. ¿Dónde está?"

Robin sonrió. "La deje en el escalón del panadero. Con la harina."

"¿Regalaste el PREMIO?"

"Solo era una flecha. La harina era más útil."

El bosque respiraba... el fuego se reducía a brasas... y los Hombres Alegres dormían bajo los grandes robles de Sherwood, envueltos en capas y luz de estrellas...

Y los pueblos abajo estaban en silencio... y los escalones tenían harina... y la esposa del panadero ya estaba mezclando masa para el pan de mañana...

Y en algún lugar en la oscuridad, un búho llamó... y el viento se movía por Sherwood como un susurro... como un secreto compartido entre árboles... como el sonido de alguien haciendo lo correcto... cuando nadie miraba...

Y Robin dormía... su arco sobre las rodillas... el bosque sosteniéndolo... como hacen los bosques... suavemente... y sin pedir nada... a cambio.