Aladino y la Lámpara Mágica

La Lámpara que Estaba Cansada de Deseos

La lámpara llevaba cuatrocientos años bajo tierra. Estaba en la oscuridad, sobre un estante de piedra, en una cueva que nadie conocía, bajo una trampilla que nadie recordaba, debajo de una plaza de mercado donde la gente caminaba todos los días sin mirar hacia abajo.

La lámpara era pequeña y abollada y ennegrecida. No se veía mágica. Se veía como algo que encontrarías al fondo de un cajón muy viejo y tirarías a la basura.

Dentro de la lámpara, el genio dormía. Se llamaba Zefiro, y llevaba mucho tiempo durmiendo.

Aladino encontró la cueva por accidente. Tenía doce años, pies rápidos, y venía corriendo de un comerciante cuyos higos había robado — no porque fuera ladrón, sino porque tenía hambre y su madre tenía más hambre y los higos estaban justo AHÍ.

Se metió en un callejón, tropezó con una piedra suelta, y la piedra se movió, y debajo — escalones. Bajando a la oscuridad.

Aladino era el tipo de niño que baja escalones hacia la oscuridad. Esta era su mejor y peor cualidad al mismo tiempo.

La cueva era fresca y seca y llena de cosas que brillaban — monedas de oro, copas con joyas, seda que había sobrevivido cuatro siglos porque la seda mágica no se descompone. Pero a Aladino no le importaba nada de eso. Buscaba una salida por el otro lado.

Lo que encontró fue una lámpara.

Estaba sobre un estante, sola, como si todo lo demás en la cueva mantuviera su distancia. Aladino la tomó porque era lo suficientemente pequeña para caber en su bolsillo, y en la experiencia de Aladino, las cosas pequeñas que caben en bolsillos eran las cosas más útiles del mundo.

Le limpió el polvo con la manga.

El humo salió como una exhalación lenta — azul y dorado y espeso como niebla. Se enroscó y retorció y formó, pieza por pieza, algo enorme. Una cara. Hombros. Brazos que podían envolver un edificio.

Zefiro abrió los ojos. Eran viejos — más viejos que la cueva, más viejos que el mercado, más viejos que la ciudad misma. Pero también estaban muy, muy cansados.

"Tres deseos," dijo Zefiro. Su voz retumbaba como un trueno lejano. "Reglas estándar. No desear más deseos. No resucitar muertos. No hacer que nadie se enamore. Y POR FAVOR —" Se frotó los ojos. "— se creativo. Si escucho 'deseo oro' UNA vez más, perdere lo que me queda de cordura."

Aladino miró al genio hacia arriba. No tenía miedo — lo cual los sorprendió a ambos.

"¿Cuánto tiempo llevas ahí adentro?" preguntó Aladino.

Zefiro parpadeó. La gente normalmente no le hacía preguntas. Normalmente solo empezaban a desear.

"Cuatrocientos... doce años," dijo Zefiro.

"Eso es mucho tiempo."

"Sí."

"¿Estabas solo?"

Zefiro se quedó callado. El humo a su alrededor se atenuó ligeramente, como una vela cuando pasa una corriente.

"Los genios no se sienten solos," dijo.

"Eso no fue lo que pregunte."

Zefiro miró al niño — este niño pequeño, polvoriento, ladrón de higos con pies descalzos y ojos agudos — y algo se movió en su antiguo pecho. Algo que se sentía como una puerta abriéndose en una habitación que había olvidado que tenía.

"Sí," dijo Zefiro bajito. "Estaba solo."

Aladino se sentó en el suelo de la cueva. Puso la lámpara entre los dos. "Bueno. Tres deseos." Pensó por un largo rato. La cueva estaba en silencio. Zefiro esperó — era muy bueno esperando.

"Primer deseo," dijo Aladino. "Deseo que mi madre nunca vuelva a pasar hambre."

Zefiro asintió. El humo se enroscó. En algún lugar sobre ellos, en una casita al borde del mercado, una despensa se llenó — silenciosa, completamente, con suficiente comida para un año. No oro. No joyas. Lentejas, y pan, y aceite de oliva, y dátiles, y una bolsa de los mismos higos que Aladino había robado, porque Zefiro tenía sentido del humor.

"Segundo deseo," dijo Aladino.

Miró la lámpara. Miró a Zefiro.

"Deseo que puedas SALIR de la lámpara. No para conceder deseos. Solo... para sentarte en un lugar que no sea una cueva."

Zefiro lo miró fijamente. En cuatro mil años — cientos de amos, miles de deseos — nadie jamás había deseado algo para ÉL.

El humo tembló. La lámpara tintineó en el suelo de piedra. Y entonces — despacio, como un amanecer — Zefiro se encogió. La forma enorme se condensó, se plegó, se reformó, hasta que lo que estaba en la cueva no era un genio imponente sino un hombre viejo. Alto, delgado, con ojos azul grisáceos y un abrigo largo que brillaba ligeramente en el dobladillo.

Se miró las manos. Flexionó los dedos. Puso un pie en el suelo de la cueva y SINTIÓ el frío de la piedra.

"Oh," dijo Zefiro. Solo "oh." Pero contenía cuatrocientos años de silencio.

"Queda un deseo," dijo Aladino.

"Guárdalo," dijo Zefiro. Su voz era diferente ahora — más pequeña, más cálida, humana. "Guárdalo para cuando realmente lo necesites. Estare aquí."

Salieron de la cueva juntos. El mercado seguía lleno. El vendedor de higos seguía enojado. El sol se ponía sobre los tejados, pintándolo todo de oro y rosa.

Zefiro miró el cielo. No había visto el cielo en cuatrocientos doce años. Una lágrima cayó por su mejilla, pero se evaporó antes de llegar a su mentón — viejas costumbres.

Caminaron a la casa de Aladino. Su madre abrió la puerta, vio la despensa llena, se sentó y lloró. Aladino presentó a Zefiro como "un amigo." Su madre preparó te. Zefiro sostuvo la taza con ambas manos y bebió muy despacio, porque no había probado nada en cuatro siglos y quería que esto durara.

Esa noche, Zefiro durmió en la azotea. No porque no hubiera espacio adentro — la madre de Aladino ya le había puesto un petate — sino porque quería ver las estrellas.

Aladino se sentó a su lado. La ciudad zumbaba abajo. La lámpara estaba entre los dos — pequeña y abollada y vacía ahora, pero cálida de haber estado en el bolsillo de Aladino todo el día.

"¿Zefiro?"

"Mm."

"¿Cuál fue el mejor deseo que alguien jamás pidió?"

El viejo pensó por un largo rato. Las estrellas giraban despacio sobre sus cabezas.

"Este," dijo.

La ciudad se asentó... los faroles se apagaron uno a uno... y dos figuras en una azotea — una pequeña, una vieja, ambas libres — miraron las estrellas hasta que los ojos les pesaron...

Y la lámpara estaba entre ellos, atrapando luz de estrellas en su superficie opaca... ya no mágica... solo una lámpara... cálida y pequeña y exactamente donde debía estar.

Y en algún lugar en la oscuridad... un gato ronroneaba en un alfeizar... y el último vendedor de higos cerró su puesto... y el mercado estaba en silencio... y la noche era larga... y llena del tipo de deseos... que no necesitan magia... para nada.