El Traje Nuevo del Emperador

El Emperador que No Llevaba Nada

El Emperador Maximiliano amaba la ropa como algunas personas aman el pastel — completa, irrazonablemente, y con exclusión de casi todo lo demás. Tenía un atuendo diferente para el desayuno, el almuerzo, la cena, y el rato incómodo de entre medio. Tenía zapatos para caminar a la izquierda y otros zapatos para caminar a la derecha. Tenía un sombrero para los martes soleados y otro para los martes soleados con un poco de brisa.

Su armario era del tamaño de un salón de baile. Sus sastres estaban agotados. Y su reino estaba un poquitín en bancarrota.

Una mañana, dos desconocidos llegaron al palacio. Llevaban bufandas iguales y sonrisas identicas — el tipo de sonrisas que tecnicamente son amigables pero te hacen sentir raro en el estómago.

"Somos tejedores," dijo el primero, que se llamaba Liso.

"Los MEJORES tejedores," dijo el segundo, que también se llamaba Liso. No eran hermanos. Era coincidencia.

"Tejemos una tela TAN extraordinaria," dijo el primer Liso, "que se vuelve invisible para cualquiera que sea tonto o no sea apto para su trabajo."

Los ojos del Emperador se abrieron grandes. "¿Invisible para los tontos?"

"Completamente invisible. Solo los sabios y dignos pueden verla."

El Emperador aplaudió. "¡Háganme un traje DE INMEDIATO!"

Los dos Lisos instalaron sus telares en la mejor sala del palacio. Pidieron el hilo de seda más fino, el alambre de oro más puro, y una cantidad absurda de sándwiches de queso. Luego empezaron a tejer.

Los telares traqueteaban y zumbaban. Las manos de los Lisos iban y venían. Pero no había NADA en los telares. Ni hilo. Ni tela. Nada en absoluto.

El Emperador envió a su consejero más viejo — Lord Hinchazón — a verificar el progreso.

Lord Hinchazón entró en la sala, miró los telares vacíos, y sintió que la sangre se le helaba. No podía ver nada. Lo que significaba... ¿que era tonto? ¿ÉL? ¿El hombre que se había memorizado cada ley fiscal del reino?

"¡Magnífico!" anunció Lord Hinchazón, sudando ligeramente. "¡Los colores! ¡La textura! Simplemente... impresionante."

Le reportó al Emperador que la tela era la más fina que jamás hubiera visto.

El Emperador envió a su segunda consejera — Lady Pompadur. Miró los telares vacíos. No vio nada. Sintió el mismo terror helado.

"¡Exquisito!" declaró. "La costura es... invisible. Quiero decir IMPECABLE."

Los Lisos sonrieron sus sonrisas identicas.

Finalmente, el Emperador fue el mismo. Entró en la sala. Los telares estaban vacíos. Los Lisos levantaron las manos, los dedos pellizcando... nada.

El corazón del Emperador martillaba. NO podía admitir que no veía nada. Era el EMPERADOR. Si el Emperador era tonto, ¿que esperanza había para los demás?

"Es la tela más hermosa que he visto en mi vida," dijo. Su voz solo tembló un poquito.

"¿Lo vestimos, Su Majestad?" preguntaron los Lisos.

"¡Inmediatamente!"

Hicieron mímica de sacar tela del telar. Hicieron mímica de cortar con tijeras. Hicieron mímica de coser costuras. Y luego hicieron mímica de vestir al Emperador — deslizando mangas invisibles por sus brazos, abotonando botones invisibles, ajustando un cuello invisible.

El Emperador se paró frente al espejo. Llevaba su ropa interior. Solo su ropa interior. Ropa interior de lunares, para ser específicos, que su abuela le había regalado y que secretamente le gustaba mucho.

"Deslumbrante," susurró.

"DESLUMBRANTE," coincidió cada consejero en la sala, porque ninguno quería ser el tonto.

El Emperador decidió desfilar por la ciudad. Porque por supuesto que sí.

Caminó por la calle principal en su ropa interior de lunares y su corona y absolutamente nada más, saludando a la multitud con enorme dignidad. Detrás de el, dos sirvientes sostenían una cola invisible que no podían ver ni sentir y que se les resbalaba entre los dedos porque no existía.

La multitud llenó la calle. Vieron al Emperador. Vieron la ropa interior. Y cada uno de ellos dijo: "¡Que atuendo TAN hermoso!"

Porque nadie — ni una persona — quería ser el tonto.

Excepto Marta.

Marta tenía siete años. Estaba sentada sobre los hombros de su papá, comiendo un bollo pegajoso, y nadie le había contado lo de la tela mágica porque nadie le cuenta a los niños de siete años las cosas importantes, que es exactamente por lo que los niños de siete años son tan útiles.

Miró al Emperador. Miró la ropa interior. Miró a la multitud.

"¡Está en CALZONCILLOS!" gritó Marta, con migas de bollo pegajoso volando.

La calle se quedó en silencio.

Luego — una risita. Desde algún lugar atrás. Luego una carcajadita. Luego una carcajada. Luego la calle entera AULLABA, porque la verdad, una vez suelta, es imposible de guardar.

El Emperador miró hacia abajo. Miró sus calzoncillos de lunares. Miró a la multitud riéndose. Su cara se puso roja. Luego más roja. Luego la más roja que había estado jamás, lo cual era mucho decir porque una vez se había comido un chile entero por un desafío.

Volvió al palacio muy rápido. Los dos Lisos no aparecieron por ningún lado — se habían ido por la puerta trasera con todo el hilo de seda, el alambre de oro, y los sándwiches de queso que quedaban.

Esa noche, el Emperador se sentó en su enorme armario, rodeado de setecientos trajes, y pensó en una niña con un bollo pegajoso que había dicho lo que todos sabían pero nadie decía.

Se puso su ropa más simple — una camisa blanca, pantalones marrones, botas sencillas. Se miró al espejo. Se veía... bien. Solo bien. Y eso, decidió, era suficiente.

Usó ropa más simple despues de eso. No siempre — seguía siendo el Emperador, y a los Emperadores se les permite ALGO de alboroto. Pero los martes por la mañana, cuando el sol salía y había apenas un poquito de brisa, llevaba los calzoncillos de lunares bajo los pantalones.

Porque su abuela se los había regalado. Y eran, tenía que admitirlo, extremadamente cómodos.

Y en las noches tranquilas, cuando el palacio estaba en silencio y las velas bajaban... todavía podía escucharla — muy lejos, llevada por el viento — la risa clara y brillante de una niña que fue lo suficientemente valiente para decir lo que era verdad...

Las cortinas se mecían... la vela parpadeaba... y el Emperador se quedó dormido en su camisa sencilla, sonriendo un poquito, porque a veces lo más valiente del mundo es también lo más pequeño... una voz, una risa, una verdad demasiado obvia para ver... hasta que alguien muy joven... la dice en voz alta.