El Patito Feo

El Pájaro que Cantaba la Canción Equivocada

Crac. Crac. Crac-crac-crac.

Cinco huevos eclosionaron junto al estanque esa mañana. Cuatro patitos amarillos y esponjosos salieron rodando, piando y chocándose entre sí. Pero el quinto huevo — el grande, el que Mamá Pata había mirado con preocupación — se agrietó despacio, y de el salió tropezando un pájaro que no era amarillo en absoluto.

Era gris. Sus plumas se paraban en ángulos raros. Sus patas eran demasiado grandes para su cuerpo, y cuando intentó graznar, lo que salió fue un sonido extraño, agudo y vibrante — como viento soplando a traves de una caña hueca.

"¿Que ES ese ruido?" dijo el patito más grande.

"Eso no es un graznido," dijo el segundo.

El pájaro gris lo intentó de nuevo. El mismo sonido extraño. Escondió la cabeza bajo su ala y no dijo nada más.

Mamá Pata lo acurrucó con el pico. "Solo eres diferente, Pip. Diferente está bien." Pero incluso ella miró su cuello largo y sus patas grandes y se preguntó.

El estanque era un lugar ajetreado. Las ranas croaban su aprobación cuando los patitos amarillos nadaban en líneas perfectas. La garza vieja asentía desde su puesto. Las libélulas bajaban a investigar. Pero cuando Pip nadaba, se desviaba de lado. Cuando Pip se zambullía, salía mirando en la dirección equivocada. Y cuando Pip abría la boca, los otros patitos se tapaban las orejas.

Intentó graznar bajito. Seguía sonando mal.

Intentó graznar MUY FUERTE. Sonaba peor.

Intentó no hacer ningún sonido. Pero algo dentro de su pecho quería SALIR — un sonido que presionaba contra sus costillas como un pájaro dentro de un pájaro, y mantenerlo atrapado dolía más que dejarlo salir.

Llegó el otoño. Los patitos amarillos crecieron elegantes y marrones. Pip creció más largo y más gris y más torpe que nunca. Una noche, el patito mayor dijo algo que Pip fingió no escuchar. Pero sus patas lo llevaron lejos del estanque de todos modos, a traves de la hierba alta, más allá de la cerca, al pantano salvaje del otro lado.

Estaba solo.

El viento era frío. El cielo era enorme. Pip encontró un lugar protegido entre los juncos y se hizo una bola.

El invierno fue duro. El pantano se congeló. Pip aprendió a buscar comida bajo el hielo — era sorprendentemente bueno aguantando la respiración y buceando profundo. Su cuello largo alcanzaba lugares que ningún pato podía alcanzar. Sus patas grandes lo impulsaban más rápido bajo el agua que cualquier cosa que hubiera visto. Incluso el frío no le molestaba como debería. Sus plumas — esas plumas raras, gruesas y grises — mantenían la escarcha afuera como si hubieran sido diseñadas exactamente para esto.

Pero seguía solo. Y solo era la parte más difícil.

Una mañana de marzo, el hielo se agrietó. El agua se movió de nuevo. Y desde el otro lado del pantano llegó un sonido — un SONIDO — que detuvo el corazón de Pip.

Era el sonido de su pecho. El que quería salir. Pero alguien más lo estaba haciendo.

Remó hacia el, más rápido de lo que jamás había nadado. A traves de los juncos, doblando la curva, hasta el lago ancho y brillante más allá del pantano — y allí, flotando sobre agua tan quieta que era un espejo, había tres pájaros blancos enormes.

Sus cuellos se curvaban como signos de interrogación. Sus plumas relucían. Y el sonido que hacían era el EXACTO sonido que Pip había guardado dentro desde el día que nació.

Se detuvo en el borde. Tenía demasiado miedo para acercarse. Eran hermosos, y el era... gris, y extraño, y sus plumas se paraban, y—

Uno de los pájaros blancos se deslizó hacia el. Ladeó la cabeza y lo miró con ojos oscuros y tranquilos.

"¿Por que te escondes?" preguntó.

"Porque soy..." Pip miró hacia abajo, al agua. Y el agua le mostró algo imposible.

Su reflejo era blanco. Su cuello era largo y elegante. Sus plumas — esas plumas raras y gruesas — eran las plumas más hermosas de todo el lago.

No era un patito. Nunca había sido un patito.

Pip abrió la boca. El sonido salió — claro y agudo y verdadero, cruzando el agua como una campana, como una canción que había esperado todo un invierno para ser cantada.

Los tres cisnes lo rodearon. No inspeccionando. No juzgando. Dándole la bienvenida.

Estaba en casa.

Esa noche, Pip flotaba en el lago quieto mientras el sol se ponía. Los cisnes se mecían cerca, sus plumas doradas en la última luz. Desde muy lejos — muy lejos — escuchó el graznido de los patos en el viejo estanque.

No sintió enojo. No sintió tristeza. Sintió la extraña y ligera sensación de una puerta abriéndose en una habitación que pensaba que no tenía puertas.

Uno de los cisnes empezó a tararear — un sonido bajo y suave que se movía sobre el agua como ondas.

Pip cerró los ojos... el lago lo sostenía suavemente... y lo último que escuchó antes de dormir fue su propia voz, tarareando junto a ellos, perfectamente afinada... una canción que siempre había conocido pero que nunca, hasta ahora, le habían permitido cantar.

Y el agua... estaba tibia.