El Libro de la Selva — La Primera Noche de Mowgli

El Niño que la Selva Guardó

Los lobeznos lo olieron antes de verlo.

Algo cálido. Algo extraño. Algo que caminaba en dos patas y hacía pequeños sonidos de hipo en la oscuridad.

Mamá Loba levantó la cabeza. Las orejas de Papá Lobo se aplastaron. Y ahí, en la boca de la guarida, iluminado por una franja de luna — un bebe. Un bebe humano, descalzo, sin nada más que un trapo encima, parado sobre piernas temblorosas, estirando ambas manos hacia los lobeznos.

No tenía miedo. Esa fue la primera cosa extraordinaria.

"¿Que ES eso?" susurró el lobezno mayor.

"Es un cachorro de hombre," dijo Mamá Loba. Había visto humanos desde la cresta, muy abajo. Caminaban en grupos y cargaban fuego y hacían demasiado ruido. Pero este estaba solo. Y era muy pequeño.

El bebe dio tres pasos tambaleantes dentro de la guarida y se sentó — plop — entre los lobeznos. Agarró la oreja del lobezno más cercano y se rio.

"AY," dijo el lobezno.

El bebe se rio más fuerte.

Papá Lobo miró a Mamá Loba. "No podemos quedarnos con un humano."

"Tiene frío," dijo Mamá Loba. El bebe se había acurrucado contra el cuerpo cálido más cercano — que resultó ser la pata delantera de Papá Lobo — y ya estaba medio dormido. "Morirá allá afuera. Shere Khan está cazando esta noche."

Shere Khan. El tigre. Aquel cuyo rugido hacía callar a los monos y correr a los ciervos y hacía que el río pareciera fluir más rápido. Había estado rastreando al bebe — podían olerlo en el viento, cerca y acercándose.

"Este no es nuestro problema," dijo Papá Lobo.

El bebe agarró su pata. Cinco deditos diminutos. Muy cálidos.

"Ahora sí lo es," dijo Mamá Loba.

La manada se reunió en la Roca del Consejo. La luna estaba llena. Cada lobo se sentó en círculo — grises y marrones y plateados, ojos brillando.

El bebe estaba sentado en el centro, jugando con un escarabajo.

"Un cachorro de hombre no pertenece a la manada," dijo el viejo lobo líder. "¿Quien habla por este cachorro?"

Silencio.

Luego — un sonido como un derrumbe envuelto en terciopelo. Bagheera la pantera negra salió de las sombras. Su pelaje era oscuro como los espacios entre las estrellas. Sus ojos eran verdes y muy serios.

"Yo hablo por el," dijo Bagheera. "Es pequeño. Está indefenso. Y ya me ha agarrado la cola dos veces, lo cual muestra coraje o estupidez — ambas cualidades útiles."

Un murmullo de risa entre los lobos mayores.

"Yo también hablo por el," dijo una voz nueva — lenta, cálida, y ligeramente sin aliento porque su dueño había estado durmiendo la siesta y tuvo que correr hasta aquí.

Baloo el oso entró al círculo sin prisa. Era grande y marrón y tenía hojas en el pelaje y la expresión de alguien que acaba de ser despertado de un muy buen sueño.

"Le enseñare la Ley de la Selva," dijo Baloo. "Los nombres de los árboles. Que bayas son seguras. Cómo caminar en silencio en un mundo ruidoso. Aprenderá."

El viejo lobo líder miró a la pantera. Miró al oso. Miró al bebe, que había terminado con el escarabajo y ahora estaba intentando comerse un palito.

"Que la manada decida," dijo el líder. "Los que aceptan al cachorro de hombre — AÚLLEN."

El aullido empezó con Mamá Loba — profundo y verdadero y feroz. Papá Lobo se unió. Luego los cachorros. Luego el gruñido bajo y vibrante de Bagheera. Luego el bajo retumbante de Baloo.

Uno por uno, voz por voz, la manada aulló — y el sonido subió entre los árboles y espantó a los pájaros dormidos y llegó a la cresta donde Shere Khan estaba agazapado, escuchando, sus ojos ámbar estrechándose.

El aullido decía: Este es NUESTRO.

Lo llamaron Mowgli. Significaba "ranita," por la forma en que se sentaba — piernas abiertas, dedos curvados, perfectamente cómodo en el suelo.

Baloo le enseñó. Que raíces cavar. De que arroyos beber. Cómo decir "somos de la misma sangre, tú y yo" — el Saludo de la Selva, las palabras más antiguas del bosque, las que podían detener una pelea o empezar una amistad o hacer que una cobra bajara su capucha.

Bagheera le enseñó diferente. Cómo caminar sin sonido. Cómo leer la selva por sus silencios — un silencio repentino significaba un depredador, un ruido que volvía significaba seguridad. Cómo dormir en un árbol sin caerse, lo cual Mowgli encontró muy difícil porque los árboles no son camas y las ramas no son almohadas y la corteza no es una manta.

"Aprenderás," dijo Bagheera, enroscando su cola alrededor de la rama. "Hasta yo me caí una vez."

"¿TÚ te caíste?"

"Era joven. No le digas a Baloo."

Pero la selva de noche — eso era lo favorito de Mowgli.

Cuando el sol bajaba y el calor se iba y los árboles pasaban de verde a negro y las primeras estrellas aparecían — la selva CAMBIABA. La selva de día era ruidosa y brillante y ocupada. La selva de noche era algo completamente diferente.

Luciérnagas flotaban entre los helechos como pequeños faroles voladores. El río se calmaba y brillaba plateado. Las ranas cantaban — no una canción sino cientos, apiladas una encima de otra, un coro tan espeso que se sentía como una manta de sonido.

Mowgli se acostaba sobre la panza de Baloo — que era suave y cálida y subía y bajaba como una colina peluda que respiraba — y miraba las estrellas por los huecos del dosel.

"¿Baloo?"

"Mmrph."

"¿Por que la manada me aceptó?"

Baloo abrió un ojo. "Porque agarraste la pata de Papá Lobo y no la soltaste. Los lobos respetan la terquedad."

"¿Esa es la razón de verdad?"

Baloo se quedó callado un momento. Un momento largo, cálido, del tamaño de un oso.

"La razón de verdad," dijo, "es que a la selva no le importa cómo te ves. Le importa lo que HACES. Y tú, ranita, entraste a una guarida de lobos sin miedo. Eso es suficiente para cualquier familia."

Mowgli hundió la cara en el pelaje de Baloo. Olía a miel y lodo de río y algo más — algo cálido y seguro que no tenía nombre pero se sentía como suena la palabra "hogar" cuando la dices muy bajito.

Bagheera yacía en la rama de arriba, una pata colgando. Los lobeznos dormían en un montón cerca, colas sobre narices. En algún lugar lejano, un chotacabras cantaba — dos notas, una y otra vez, como una canción de cuna que no podía terminar.

Las estrellas giraban... el río susurraba... y la selva respiraba — adentro y afuera, adentro y afuera — la respiración más vieja del mundo...

Y Mowgli cerró los ojos sobre la panza cálida y ondulante de Baloo... y la noche lo envolvió como una manta hecha de hojas y luz de luna y el latido bajo y constante de un oso que ya se había vuelto a dormir...

Y la selva lo sostenía... y lo sostenía... y lo sostenía quieto.