Los Duendes y el Zapatero

Los Ayudantes Chiquitos

El zapatero era viejito. Su tienda era chiquita. Sus manos estaban cansadas. Y solo tenía cuero para un último par de zapatos.

Puso el cuero en la mesa. Haría los zapatos por la mañana. Pero ahora era hora de dormir.

"Buenas noches, cuero," dijo. Porque los zapateros viejitos le hablan a su cuero. Les ayuda.

Se fue a dormir.

Por la mañana, vino a su mesa. Y ahí — en la mesa — había un par de zapatos.

Zapatos hermosos. Zapatos brillantes. Los mejores zapatos que había visto en su VIDA. Y el no los había hecho.

"¿Quien hizo estos zapatos?" dijo el zapatero.

Nadie contestó.

Vendió los zapatos. Compró más cuero. Puso el cuero en la mesa. Se fue a dormir.

Por la mañana — ¡MÁS zapatos! Hermosos, brillantes, perfectos. El no los había hecho.

"¿QUIÉN está haciendo estos zapatos?" dijo el zapatero.

Nadie contestó.

Esto pasó otra vez. Y otra vez. Y otra vez.

Cada noche — cuero en la mesa. Cada mañana — zapatos hermosos. El zapatero vendía los zapatos. Compraba más cuero. Compraba comida. Ya no era pobre.

Pero quería saber. ¿QUIÉN lo ayudaba?

Una noche, no se fue a dormir. Se escondió detrás de la puerta. Espió por la rendija.

Tic, tic, tic hacía el reloj. La vela bajaba. Y entonces — tip-tap, tip-tap — ¡dos duendecitos se subieron a la mesa!

Eran TAN chiquitos. No más grandes que los zapatos. Tenían orejas puntiagudas. Mejillas rosadas. Y no tenían zapatos en sus piececitos descalzos.

Tomaron el cuero. Snip, snip. Lo cortaron. Puntada, puntada. Lo cosieron. Tap, tap. Clavaron clavitos diminutos. Sus dedos iban tan rápido — snip-puntada-tap, snip-puntada-tap — y para cuando el reloj dió medianoche, dos zapatos perfectos estaban en la mesa.

Los duendes sonrieron. Bajaron de un salto. Tip-tap, tip-tap. Y desaparecieron.

El zapatero miró a su esposa. Su esposa miró al zapatero.

"No tienen zapatos," dijo ella. "Estos ayudantes chiquitos que hacen zapatos para todos... no tienen zapatos propios."

El zapatero sonrió. Sabía que hacer.

Hizo dos paritos de zapatos chiquitos. Muy pequeños. Con hebillitas diminutas. Hizo dos abriguitos chiquitos. Con botoncitos diminutos. Los puso en la mesa.

Esa noche, los duendes vinieron. Tip-tap, tip-tap. Se subieron a la mesa. Vieron los zapatitos. Vieron los abriguitos.

Se los pusieron. Los zapatos les quedaban PERFECTO. Los abrigos les quedaban PERFECTO.

Los duendes bailaron. Giraron. Saltaron. Estaban TAN contentos. Bailaron hasta salirse de la mesa y por la ventana y hacia la noche, riéndose — una risita diminuta y tintineante, como campanitas.

No regresaron. No necesitaban hacerlo. Las manos del zapatero ya no estaban cansadas. Había aprendido mirando sus deditos diminutos. Y hacía zapatos hermosos solito.

Esa noche, la tienda del zapatero estaba callada. El cuero estaba en la mesa. La vela estaba apagada. La luna entraba por la ventana.

Y si escuchabas con mucho cuidado... podías oírlo... muy lejos... tip-tap, tip-tap... zapatitos diminutos en piececitos diminutos... dos duendecitos bailando en algún lugar bajo la luna... en sus zapatos nuevecitos... y sus abrigos nuevecitos... contentos... y calientitos... y libres.

Y la tienda del zapatero estaba quieta... y oscura... y acogedora... y el viejito dormía en su cama calentita... sonriendo... porque alguien lo había ayudado... y el les había ayudado de vuelta... y ese es el mejor sentimiento... en todo el mundo.

Shhhh.